Dziesięć lat temu zapisała się na jeden kurs w college'u społecznościowym, bo nie mogła znieść ciągłego szorowania cudzych łazienek. Potem zapisała się na kolejny. Potem na cały. Teraz była pielęgniarką i miała zostać za to doceniona.
W niedzielny wieczór stanęła przed lustrem w prostej, granatowej sukience. „Jesteś pewna, że to nie za dużo?” – zapytała, wygładzając materiał.
„Mogłabyś pojawić się w sukni ślubnej, a i tak by ci to nie wystarczyło” – powiedziałam. „Zasłużyłaś na to”.
Uśmiechnęła się do mnie nerwowo. „Myślisz, że powinnam mu powiedzieć, co to naprawdę jest?”
„Jeśli chcesz odwołać, powiedz to. Jeśli nie, to go nie ostrzegaj.”
„Nie chcę być okrutna” – powiedziała cicho.
„Gdzie są wszyscy?”
Reklama
„Był okrutny” – powiedziałem. „Pozwalasz mu zobaczyć, od czego odszedł”.
Załadowaliśmy młodsze dzieci do dwóch samochodów, wszyscy byli podekscytowani wielkim wieczorem mamy. Powiedziałem jej, że spotkam się z nimi na miejscu. Tak naprawdę chciałem być na parkingu, kiedy przyjedzie.
Podjechał dokładnie o siódmej tym samym wyblakłym sedanem, tylko bardziej zardzewiałym. Wysiadł w luźnym garniturze na ramionach, z włosami rzadszymi i siwiejącymi. Przez chwilę wydawał się mały. Potem się uśmiechnął.
„Gdzie są wszyscy?” – zapytał. „Myślałem, że jemy kolację”.
„Twoja matka kończy studia?”
Reklama
„W pewnym sensie” – powiedziałem. „Jesteśmy w środku”.
Poszedł za mną do szklanych drzwi i zatrzymał się gwałtownie. W środku widniał baner z napisem: „Uroczystość wręczenia dyplomów ukończenia studiów pielęgniarskich i wręczenia odznaczeń”.
Wpatrywał się. „To nie wygląda na restaurację”.
„Nieprawda” – powiedziałem. „To ukończenie szkoły przez mamę. Dostaje nagrodę”.
