Weszłam do wielkiego holu. Preston opierał się o ścianę, wyglądał na mocno rozczochranego i niewątpliwie pijanego. Dziewczyna mocno trzymała się jego ramienia.
Nie mogła mieć więcej niż dwadzieścia cztery lata. Była olśniewająco blond, niemożliwie szczupła i miała na sobie sukienkę, która działała bardziej jako sugestia niż rzeczywisty ubiór.
To była Tiffany Starr. Rozpoznałem ją od razu z niedawnego spotkania.
Planujemy sesje zdjęciowe do naszego nowego letniego katalogu.
„Preston?” – zapytałam, a mój głos był ledwie słyszalny w tej dużej przestrzeni.
„O, cześć, Mary” – wymamrotał Preston, lekko się zataczając, próbując się wyprostować. „Przepraszamy za spóźnienie. Byliśmy… eee, byliśmy na imprezie.”
„Świętujemy?” – zapytałam, nie spuszczając wzroku z dziewczyny.
Odwzajemniła moje spojrzenie szeroko otwartymi, pozornie niewinnymi oczami. Jej dłoń położyła się opiekuńczo i bardzo rozważnie na idealnie płaskim brzuchu.
„Meredith, to Tiffany” – oznajmił Preston, używając dokładnie tego samego tonu, którego użył, przedstawiając nowego menedżera średniego szczebla. „I cóż… nie ma prostego sposobu, żeby to powiedzieć”.
Lorraine nagle wyłoniła się z ciemnego salonu. Musiała tam siedzieć, czekając na ich przybycie. Całkowicie mnie zignorowała, przechodząc prosto obok Tiffany, żeby ją uściskać.
„Och, tylko spójrz na nią!” – zagruchała Lorraine, a jej głos ociekał jadowitą radością. „Ona wręcz promienieje. Preston, kochanie, świetnie ci poszło”.
„Co tu się właściwie dzieje?” – zapytałam, a moje dłonie zaczęły drżeć.
Preston wyprostował się, próbując zebrać resztki godności. „Meredith, chcę rozwodu. Kazałem już prawnikom złożyć wstępne dokumenty. Jutro ci je formalnie wręczą”.
Świat zatrzymał się w miejscu. „Ty… w naszą dziesiątą rocznicę?
